¡Un montón de machetes contra el sol!
Un abrazo filoso y repetido
entre las hojas sanguinarias.
Un alambique de soles embrujados.
Un montón de palabras sin dios
entre la turba.

Sobre el aire seco se blande
el palmo oxidado de los  cuchillos.
Y un vuelo de veintiocho pulgadas  minerales,
sangra a un niño de azúcar
dulcísimo y moreno.

Un vino salado se escarcha
sobre el cuerpo:
las sales y el polvo que somos.
Tizne sobre el pecho,
y una andanada de pájaros verdes
acaricia y hace trizas las  banderas,
lacerando las camisas.
Los cuerpos ...,
los cuerpos han quedado solos,
en un olvido que camina.

¡La tarde sin embargo será buena!,
si corre un poco hacia el barranco,
si se lleva al brujo mercurial,
si le hunde su alambique
en el vértigo marino,
y si se lleva consigo redondo,
¡a todos sus cuchillos!